- Прости меня... Прости меня за все. Прости меня за то, что я не твой, прости за то, что я не прощаю, прости за то, что не дам тебе простить.
Слова слетают с губ. Дыхание совсем близко. Так близко. Слишком близко.
Рука тянется к зажженной лампе, касается ногтем выключателя. Пальцы обхватывают край стола в бессильной ярости. Наступил рассвет.
Нет смысла прятаться, больше негде прятаться.
- Отпусти меня!
- Я не держу тебя...
Белоснежная волосы рассыпаются на подушке, когда юноша смотрит на меня с кровати.
- Гарри.
Он хватает меня за руку и тянет на кровать. Его тонкие пальцы обхватывют мою кисть и медленно гладят, проходят по тонкому шраму на запястье.
Он тянется и касается шрама губами. Я вырываюсь, волосы мешают видеть его, ноги скользят по ледяному полу. Я хватаю простыню и бегу вниз, в ванную. Что я делаю здесь, в доме Малфоев?
Керамические стенки ванной больно режут нежную кожу, вода обжигает. Он сидит на коленях передо мной и улыбается.
- I'm OK.
- Я знаю, - шепчет он и проводит тонким пальцем по лезвию бритвы, пробуя мягкой плотью резкий металл.
- I'm OK... OK...
Все исчезает.